[fusion_builder_container hundred_percent=»yes» overflow=»visible»][fusion_builder_row][fusion_builder_column type=»2_5″ last=»no» spacing=»yes» center_content=»no» hide_on_mobile=»no» background_color=»» background_image=»» background_repeat=»no-repeat» background_position=»left top» border_position=»all» border_size=»0px» border_color=»» border_style=»» padding=»» margin_top=»» margin_bottom=»» animation_type=»» animation_direction=»» animation_speed=»0.1″ class=»» id=»»][fusion_text]

[/fusion_text][/fusion_builder_column][fusion_builder_column type=»3_5″ last=»yes» spacing=»yes» center_content=»no» hide_on_mobile=»no» background_color=»» background_image=»» background_repeat=»no-repeat» background_position=»left top» border_position=»all» border_size=»0px» border_color=»» border_style=»» padding=»» margin_top=»» margin_bottom=»» animation_type=»» animation_direction=»» animation_speed=»0.1″ class=»» id=»»][fusion_text]

VOCACIÓN DE AMOR

La flor que sin un nombre
estalla en la cuneta
y nos pone perdidos de luz rara;
el sueño laborioso de la hormiga
que nos encuentra niños, boquiabiertos.

Todo este desafuero en el que bullen
como carbón los ojos,
no hace falta decirlo, aunque nos haga
tanta falta que suene.
 

Vicente Gallego, Saber de grillos,
Madrid, Visor, p. 64, 2015

[/fusion_text][/fusion_builder_column][/fusion_builder_row][/fusion_builder_container]